Satélites / Relámpagos 7

“¡Hipercolibrí, lanza relámpagos!”

Ametrallado el cactus por las balas de polen

que perdimos en la prehistoria. Vomitado todo

lo que había que vomitar. Elegantes

y descastados, casi el resto sucio

de los banquetes, un escozor para cada minuto,

como trompos en el centro de la ronda

de trompadas, esquivando los nudillos, dedicamos

un encomio a la que nadie quiere ni aprecia. Su defensa

nos inflama en su algo, el no sé qué de

petardismos o infantelios. Más

que apólogos o menos: adheridos

a su goteo desde hace siglos.

Bien fundidos, sin excusas, a sus trompas

que succionan los afectos y devuelven

todo lo que hay que devolver: joyeles

de los bríos en montura yerma, en la hoja

de doble, triple filo; los sentidos

múltiples del coro. Esa hija

del motín celular. Superpuesta

a sus celdas. La que nadie

quiere ni aprecia ni requiere

defensores, la que planta su impresencia

en el centro inestable del musgo, la que

cimbra el desencanto y lo deshace; es en ella, desde

ella que soplamos; es ahí, en la inocencia que se asoma

en el cactus ametrallado o en

cualquier parte.