Canto del Hipercolibrí

A la tribu alienígena

(Méjico, Septiembre, 2014)

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"¿Algo tienes para comunicarnos, Colibrí?
¡Colibrí, lanza relámpagos!
Pues, ¿el néctar de tus flores te ha mareado acaso, Colibrí?
¡Colibrí, lanza relámpagos, lanza relámpagos!"

Canto del Colibrí

(canto chiripá en versión de León Cadogan, recopilador)

De: Colibríes encendidos. Aborígenes americanos,

Leviatán, Bs. As., 1998.

[Este canto es ejemplo de los guaú aí, poemas cortos cuyas figuras centrales son un pájaro o un cuadrúpedo. Encierran reminiscencias míticas y palabras arcaicas. El Colibrí, ave mítica, es el consejero de los augures y el portador de los mensajes de los dioses. Los relámpagos, atributo de los dioses, le acompañan, y le marea el "néctar de las flores", nombre religioso de la chicha que se consume durante la danza ritual y la fiesta del guaú.]

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“¡Hipercolibrí, lanza relámpagos!”

Algo recorre estas pieles, velozmente, algo corre, arde, pero aéreo,

sí, hormigueante, sí, con la habilidad y el

frenesí, aún si con sigilo, de las clandestinas

–apenas entrevistas a través de las ramas– acrobacias

de los monos araña que en la tarde multiplican sus garfios.

¿Caminar, acercarse titubeantes? Sin duda, sin duda, mas:

¿normal? ¿monoaural? ¿o como arañas?

El desvío hiperlento de la velocidad, un aleteo

de colibrí en la retina que astillado

barquina hacia su espacio hiperceptivo, ¿nos adhiere

esa calma del rayo que el alcohol no lava?

“¡Hipercolibrí, lanza relámpagos!”

¿Reptar minuciosamente

como arañas desarticuladas por aullidos

simiescos que agitan las copas

de los árboles? ¿Balar, sí, balar

desde el motín sutil de las vértebras

que el acrílico neuronal de sus chispazos

detona?

Algo recorre estas pieles y es escalofrío la señal de tu presencia

evanescente.

Escalar, ferales, este frío:

río que en la linfa de los bosques

recorre las ruinas de Gran Garra de Jaguar.

Un poco antes fue observar las pirámides

tatuadas en los carteles al costado de la ruta. Llevar

con nosotros al primer portador del hacha, y a las hordas

innacidas de la Gracia, tranquiliza, sí,

aunque rasguen con sus garras, adamados,

los asientos de esta Van que ya nos pierde.

“¡Hipercolibrí, lanza relámpagos!”

Grácil bólido empapado por las lluvias,

arrullado por las sísmicas quenas u ocarinas

que de punta enflechan, migas, nuestras calvas cerebrales.

Porque afuera se derriten los botines

del llanero solidario, y en sus suelas

nos miramos quietos hasta el llanto. ¿Ya no existo, ya no existe, nos parece,

ese aroma de caminos que a desiertos imantaba?

Cuántos nombres habremos de aceptar: tucusitos, quindes, chupamirtos,

hasta invocar en la garganta el bufido de este elfo: microchip de las abejas

que te instala en los zumbidos.

Bien arriba de tu cresta, en los escalones del lodo,

siglos ajenos superponen sus filminas,

y es infinita esta conversación de latidos entre los seres.

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“¡Hipercolibrí, lanza relámpagos!”

Primero fue el beso de lagarto a la calavera. Después

fueron los muelles alzados para el pájaro mosca

que de a poco restituye a nuestros nervios

el click simultáneo de lo visto y de lo esquivo.

Y habríamos rechazado este suelo

si no se deslizara por nuestras noches

como un reciclado malón de plásticas córneas: las calientes

riendas desasidas que no llevan a destino.

Porque algo recorre estas pieles, algo inasible a lo que damos

asentimiento, algo que nos plancha las arrugas

hasta engarzar los poros a puñaladas

de insolación.

Lo que mata es la Unidad sin mareas

ni matices en las matas

de lo que nace. Lo que importa

es el sol cuando nos quema hasta olvidarnos

de nosotros, un prisma, ¿qué

pensabas?

“¡Hipercolibrí, lanza relámpagos!”

Por las tardes maceramos nuestros cuerpos

en el tequila terroso de los escalones   

hasta desplomarnos exhaustos en su enredadera de vapores.

¿Y quién conoce la maniobra de cardumen

que te cuadre el caos de estos paseos? Nada ni nadie

la conoce, cuando es simún lo que nos guía. El corcoveo

de un animal muy antiguo bajo la caricia intrusa de tu mano.

Acá, Colibrea: es acá donde pelamos contrabando. En el barro, en la jalea

de los insectos transportamos:

bisturíes, turbantes, plumas áureas, un prematuro

nacimiento de luz. Una confesión gelatinosa

a los cardinales del mundo.

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“¡Hipercolibrí, lanza relámpagos!”

A veces nos tumbamos en los líquenes o deseamos

ahogarnos en el turquesa de este mar. Por momentos, la crisálida

se nos pierde en amagues de apertura, pariciones

inconclusas. Y es entonces que dormir

en la intimidad de la materia nos convence:

tenemos partes que no son

nuestras. Miríadas del estribo indelicado

que nos iguana.

Ahora vas sintiendo

esa células arpistas que te estallan las junturas

mientras se oyen los eléctricos relinchos

de los amigos perdidos en la fronda.

Ponerse ese poncho de escamas

para escucharlos bien cerca del latido

nadando ahora como turba en el cenote. Este día

es perfecto en su multitudinaria

e inespecífica paz.

Cuando callamos, cada neurona

se nos corre hacia su frontera vertebral, una flauta

ígnea hecha de hojas y ramitas. Sonidos de aves

prehistóricas: éste es el canto salvaje que amamos.

“¡Hipercolibrí, lanza relámpagos!”

Yacer así

en los líquidos desiertos que nos recorren:

el eterno verano peninsular.

¿Cómo habríamos de temer al estigma

social, a los odios, si zambullidos en los piletones

del limo aboriginal

nano-libamos los antiguos dones,

contemporaneizamos lo originario: mescolanzas

de rubores desfolklorados?

Desde este limbo te llamamos, Colibrío: orinemos

al costado de la ruta bajo el ruidoso chubasco

como hicimos, despreocupados, aquella tarde de ranas.

En la humedad de estas bocas

que señalan el comienzo del mundo

meditamos hasta estar en más de un espacio

a la vez. Ser los dientes en la quijada

que al cerrarse nos madure hasta el ombligo

interminable del plumaje y su serpiente.

“¡Hipercolibrí, lanza relámpagos!”

Salimos del templo por la noche

con el corazón ensortijado de galaxias.

Los cardos nos miran como lunas

ariscas a ras del suelo, un mapa

de lianas que se mueven lentas

en todas las direcciones. Abrazar

su movimiento hasta olvidarnos

del “Sr. Importante” que amenaza

detener el viaje con su lepra de yoes:

la autoridad del cotidiano en cada letra

desmentida por conatos germinales

de neanderthal.

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“¡Hipercolibrí, lanza relámpagos!”

No saber qué sintonía fiera nos envuelve

ni cuánta inteligencia vegetal

nos amonesta:

“No hay anécdotas”, nos dice. “Lo que hay

son las cenas insectadas en los huesos, los abismos

donde se dispersan los moluscos”. Si las muecas

de este rostro ya no cuentan, ni los ojos

que se quiebran en el sol, ¿cómo

hilar tus brazadas migratorias

a 55 dagas por segundo? En las palmas

bien abiertas del aire y sus nerviosas

terminales mendigamos

algo que adhiera este aleteo

a nuestra piel artificial.

¿Cuántos kilómetros, Hipercolibrí,

hay plegados, con ligereza,

en las curvas de tu invisible

ala? ¿Cuántos ángulos concentrados

en cada satélite que orbita

el suspenso de ese vuelo frenético, detenido

en un halo de goma, o cuántas

inclinaciones boreales –hálitos de hélice

doblada– sobre el ojo huracanado y silente

que me huye, que te alza en un mismo

punto del espacio, sobrevolando

las vías del tren cubiertas de polen?

No saber qué giroscopio te late

bien adentro, y se encuentra,

aún, con fuerzas que afuera

te levitan, ni qué hiperespacio recorre

el tren que habrá de llevarte.

“¡Hipercolibrí, lanza relámpagos!”

A escondidas. Quedarse así, escandiendo

este puchero que causa visiones, nos hace

ver doble, triple. Nos encaja un

órgano en la conciencia, una fiebre de perros.

Con el paladar, a escondidas, en la esponja

de intemperie –lo que absorbe

las ideas, lo que troca

las nociones por la piara celular–, tragarse

la cascada afilada de la tarde

en la que crecen sin embargo dos lunas, una gema

de queso verde, las palmeras incrustadas

en los ojos de este cyborg

informal. No es posible

extraerles tanto oxígeno a las transpiraciones.

Aunque una súbita madriguera

en plena intercostal, o el upper-cut radiante

directo a la pineal –flor de éxtasis, una rosa

agitada del paráclito–, mientras vemos a lo lejos

algo como un reel magnético extenderse

por la autopista y al que adhieren

las polillas, los insectos que se estrellan

–y viven– contra el parabrisas

de la Van celeste o nave muda  

en una sucesión de trances de alto

impacto: todo esto nos importa

poco y nada

si no es nuestra minúscula neurona

pantera telépata

la que se empina en las nervaduras.

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“¡Hipercolibrí, lanza relámpagos!”

  

Una fiesta coruscante de mielinas entre el polvo. ¡Zoom

fluorescente a los gusanos! ¡Zoom al ciempiés anaranjado

que descansa en los difusos vientres

del aire! ¡Zoom a esa oruga celeste!

¡Zoom al ulular del rito entre las ramas! ¡A la tráquea

fosfenada de los zarahuatos!

¡Zoom al magnético Zoo

que hoy nos traga! Ya no estamos, nos reemplaza

la lluvia que se inmola en los arcones, en los cielos

de hace siglos, de hace apenas

un instante, los miriápodos del cuore, los arcontes del hervor.

Es el mundo piel de camello entre las zarzas.
Es el mundo adoquines transdimensionales.
Es el mundo ballena enfiebrada de planetas.
Es el mundo que amamanta a los perfumes.
Es el mundo infraliviano de las joyas que te arden.
Es el mundo ya sin mando del candor y de la gracia.
Son los mundos en el mundo son los mundos.

Es el mundo silbato de adictos tucanes. Es nosotros con jorobas
virginales y preñadas de los astros
y las larvas liminares germinando
en altares del ocio. Es nosotros
revolviendo a carcajadas el caldero del mundo.

“¡Hipercolibrí, lanza relámpagos!”

Vueltas y vueltas nos devuelven al proscenio

natural que tambalea entre cometas,

como ebrios caracoles, ionizados,

en un sismo acusmático de losas.

Ahí pasean a sus anchas sus polleras

los insectos cesanteados

que ya nadie pisa ni rubrica,

mientras los cordones estelares pulverizan

el hediondo maxilar de las naciones.

Más nautilos nos sumergen la garganta, más gentíos (o menos)

en la suma que resta de los Bhangs:

así mascamos dócilmente

la explosión que se concentra en cada efluvio.

Diluvios pigmeos, carambolas de mezcal en las troneras.

Enhebrado el corazón por cordilleras imposibles,

los bufones nos perdemos en las rutas que se pierden

en las rutas que se pierden en las rutas

que se pierden en las rutas

imposibles. Más nautilos colibreando en la garganta.

“¡Hipercolibrí, lanza relámpagos!”

Porque algo recorre estas pieles rojas, azules, transparentes.

Porque los cielos se desploman, impasibles, al primer canto de ultra-tierra.

Porque hipnotizamos a los jotes con canciones inventadas

en las cimas de los cerros buriladas por los vientos.

  

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“¡Hipercolibrí, lo absoluto de tus gestos

imperfectos (o el perfecto intervalo de todos

los continuos) lanza relámpagos!”

¿No hay origen para tanta trayectoria? Lo que asoma

son yerbajos acuosantos que marean transeúntes, copilotos del verdear.

Hemos muerto y renacido tantas veces

que la cuenta está perdida.

No medimos la alegría por el número

de nuestras resurrecciones.   

Baste para ello el nadar del soma

que rechina en cada ahora.

Hay uno que pasea, uno que se sube

a los botes y nos rema hasta las lunas

de la costa: las costillas

como remos internales que meditan

cada ola entre la carne.

“¡Hipercolibrí, el charquito que te empapa

por dentro delicado (o el mareo

del chasquido, ese aikido

parpadeante) lanza relámpagos!”

Números y más números y sus réplicas que rellenan

el relicario inundado y colgado del cuello.

A punto de estallar, el coágulo: éxtasis

promisorio donde pasan desnudas las mareas vegetales.

Nos dice en silencio: “algo palpita y recorre

estas pieles ya-no-nuestras ni exhaustas, las no-pieles apiladas

en cadenas de montañas que nos tiran la cadena

de silicio a la salida

de los soles”.

¿Depongamos las salivas que se adunan

en el foco indeciso de tu boca? No calcula

nada esta hoja rufiana cuando aflora en los mecheros,

cuando afeita nuestra mechas y machaca los gatillos

que apretamos conmovidos.

Tu corazón ya es naranja

de arrayán y su corteza

helada en el fuego.

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“¡Hipercolibrí! ¡Relámpago! ¡Satélite! ¡Lanza!”

Y el fango: braille de las viudas de la muerte al que llegamos

tarde, o que soporta quien depone

su humanoide excusa. Hamacas de laca, lanzas de prodigios

que desposan nuestras pieles dilatadas en excentro.

“No avanzar”, dice el cartel que cabecea entre las lianas

a cada estremecimiento. Pero el desafío, uf, el bandidaje

no se detiene en los neones. Esos nones al costado del camino.

Y en el fango: se sumerge el cuerpo repleto de aromas. Se olvida

de nosotros, de ustedes, de los oficios de la feria. De la Tierra.

Pero no deja de vibrar este cuerpo como un pájaro

sentado a la intemperie.

"¡Hipercolibrí, de tus ojeras matutinas

se desprenden los sonidos!"

Y es el fango que nos vence. Y es el fango que nos besa. Y es el fango

larvario que nos mece. Sus aurales nacimientos. Un pujo

interminable de soplidos. El pre-simio: la simiente,

el insomnio pulmonar.

“¡Hipercolibrí, el relampago indefine!”

¿Y no hay algo que recorre aún

las curvas de las fibras, la tensión de los tendones, el fractal

de cada músculo, las ascuas en los ojos?

“No es el pulso lo bloqueado

por el muro, ni amurada es la pulseada

si es el muro lo que late”.

El zarpazo es en la nuca que arrastramos por la espalda.

“Eso esplende en las fronteras

como tiros de vapores”.

Esperamos enguantados que los dedos

se licúen y entretejan. Insolados. La que roe

no es la rata de la aurora: ¡nos confiscan

estos truenos, la secuencia celestial de los orantes!

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"¡Hipercolibrí!"

“Vino la muerte y ya se fue”.

“Vino la muerte y ya se fue”.

Se fue sin salvavidas: las cinturas aladeltas.

Y las chicas ojerosas se quedaron

abrazadas a los monos. En la hondura

de esa leche que se espesa en esa línea

horizontal: bebimos

hasta perdonar y perdonar.

Nos. Osamos remontar la intensidad

de los jadeos

hasta que las efigies inhumanas descendieron

desnudas por la pirámide escalonada.

Retrochille usted sin red:

“Vino la muerte y ya se fue, ya se fue, ya se fue”.

Penetramos en manada las informes borraduras: la golosa

enzima en silencioso contrabando. La frágil golosina

que se oculta (se revela) en esos cuerpos. Enchastrados,

más abajo en el revuelo de esos barros, en el vuelo

de las matas que se trenzan caduceas, sin memoria.

De esos cruces, claro,

ya no quedan testimonios.

"¡Hipercolibrí, lanza relámpagos!"

Ahogadas en saliva hay unas cuantas

pastillas de reverdecer.

Conjeturar la desfigura, el conejo que se escapa

entre balas y sabuesos, la escarpada

desviación de las gargantas:

“tengo el trébol fosfenado de un cóndor

en la boca sin palabras el habla es un chillido

de luna el lento arrastre de los pies sobre el cadáver

crocante de las almejas en la playa los ángeles

deben estar debajo o adentro

de ese ruido”. 

Y si mi canto te invoca, Hiperbrío…

Y si mi canto te llama, Colibranquia…
Y si tu llama me canta, y si mi Can

celeste te ama, Colibrasa:

“¡Lanza relámpagos! ¡Lanza relámpagos!”

Y si te canto es porque algo

recorre estas escamas

que se caen como plumas

y refulgen en la tierra:

huevos solos

soles-pumas

nuevas sales, un punzante

rabo en el fosfeno.

“¡Hipercolibrí, lanza relámpagos, lanza relámpagos!”

Y si mi canto te invoca, Colibrillo,

y si tu vuelo barrena el costilleo

de este pecado en la llaga, en las yemas,

Colibrío, que nos llaman y nos yerran tanto

hasta pegar los ojos a la luna, Colibrizna,

a la llena luna posada en el pozo, a la bruma

fresca de la mañana, Colibrisa, a esta paz

que tanto olvida en las marismas todo

lo que alguna vez morimos: esos llantos

aflautados por el aire de la doma, o la sangre

de mi nombre, Colibrida, que no corre

por las almas ni los huesos, ni circula

para nada y para nadie.